"L'osceno è la fine di ogni scena."J. Baudillard, Le strategie fatali
Una scritta bianca su sfondo nero ci informa che la versione di Nymph()maniac a cui stiamo per assistere è stata tagliata e montata dal produttore e che Lars Von Trier l'ha solo approvata, senza intervenire direttamente in sede di montaggio.
Gli spettatori di quasi tutti i paesi in cui l'ultima fatica (mai termine è stato più appropriato) del regista danese è stata distribuita vedranno questa versione: vietata ai minori di 14 anni e suddivisa in due volumi, uno da due ore, l'altro da due ore e mezza. Il tutto mentre i nostri vicini francesi, al contrario, si godono la versione uncut, quella proibita, messa all'indice a causa dell'alto, altissimo contenuto di membri maschili. Anzi, di "cazzi", per dirla col vocabolario di Joe (C. Gainsbourg), la ninfomane protagonista del film che viene raccolta- piena di lividi e sangue -in un vicolo dal colto Seligman (il grande Stellan Skarsgard), unico personaggio disposto ad ascoltare una vicenda umana malata, ordinaria e sincera, scandita in cinque diversi capitoli che somigliano ad un romanzo di formazione o ad un percorso iniziatico, rituale. Come rituale è tutta la produzione di Von Trier, specie negli ultimi anni, dove il suo camuffamento "autoriale" condotto sul cinema di genere ha dato frutti molto diversi da loro: mi riferisco al brutto Antichrist (che però, come semplice horror, era eccezionale) e al fantastico e ancora incompreso Melancholia (ovvero una bella copia di Roland Emmerich che incontra Tarkovskij). Tuttavia, Nymph()maniac non sembra volersi legare troppo a queste opere che lo precedono: anche solo per il semplice fatto che, fermandosi al piano superficiale, non è un film di genere. Perciò tanto vale dirlo da subito: Nymph()maniac vol. 1 non è un film porno, nè un porno girato da un grande regista. Coloro che non riescono ad affrontare certe cose o decidono di sminuirle o addirittura di cancellarle sono i primi a cadere nella trappola del pregiudizio; il tutto per la somma gioia di Von Trier, pescecane nordico, anarchico destrorso, visionario che non si vergogna di filmare le interiora della razza umana.
Siamo solo di passaggio: lo sa bene Von Trier e lo sanno bene i personaggi del suo film, che, pur nella sua moltitudine di membri in erezione, amplessi e orgasmi multipli, può essere ridotto al canovaccio nordico e bergmaniano della sonata a due voci, una che racconta, l'altra che ascolta. Non è il nostro mondo, quello di Nymph()maniac, bensì un qualcosa di ben più reale: nonostante ciò, la collocazione geografica è soltanto suggerita, il tempo è messo in un angolo, e il sesso- che nel nostro tempo è ovunque e in ogni forma, svilito a grezzo strumento di marketing -cessa di essere fasullo. Basta con le donne "gommate" che sembrano uscire dalla clinica di Fuga da Los Angeles: nulla sembra più vero della vagina di Stacy Martin, il cui personaggio ha capito perfettamente che cos'è il sesso e come sfruttare il potere conferitogli, così come sa benissimo come comportarsi nei confronti dell'essere maschile, spesso gretto e stolto. Ed è ancora una volta su quella linea di confine fra l'iperrealismo e l'onirico che Von Trier costruisce tutta la sua lectio, smontata e mutilata di mezz'ora per la gioia dei censori, ma comunque riuscita, grazie anche ad una schiera di attori tanto perfetti (la Thurman, su tutti) quanto impensabili in determinati ruoli.
Nessun commento:
Posta un commento